| Ah, las lágrimas | |||
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| Cuánto dolor camina por la ausencia —hay tanto— grito feroz que nada nada dice ni expande y en un pequeño pliegue se escabulle —¿es grito?— (A qué sitio extraño irán las mañanas que una a una viven en el pan tostado el té y el comienzo temprano del día) El tacto en su lenguaje habla —¿de qué país regresa?— la voz en su registro emerge —di, Dios, de dónde— ninguno vio caer el rayo —mi dulce bien, fue imprescindible un rayo— de hierro el yelmo el peto y gasa en la visera. (Cuál será la copa de cristal y jade que guarde lo tibio, los viajes y aquellos paseos bordeando el reflejo musgoso del Arno) Estoy aquí en pugna y en pasado estoy así quitando los minutos que de las altas cumbres se resbalan. ¿El sol? cayó de bruces al vacío el cielo abrió su esclusa y un torrente también cayó gimiendo entre los juncos que en las noches escuchan el rondar del viento su lamento y lo exorcizan. ¿De uno a otro polo habrá distancia? Si el tiempo terrenal es sólo excusa si la medida apenas una tabla en la que frágil se sostiene el náufrago —¿por qué por qué la creación di, Dios por qué?— tampoco en el espacio la dimensión alcanza su estatura. ¿Habrá disolución en el misterio? ¿Habrá un no ser fundido con la nada? No, no puede perderse la vida. Ha de haber un sitio un cofre sagrado que guarde el abrazo estrecho disolviendo el linde tus voces, mis voces tu nombre, mi nombre. ¿Debo callar no ver así tan quieta como estatua he de quedar? Vamos vamos que ya es la hora y es la pesadilla de no ver andar en el hogar por dentro y por fuera huir y en el reverso hablar hasta estar muerta porque en la casa hubo uno en dos porque en la casa de hoy ni tan siquiera hay uno y la mitad se tambalea. ¿El mundo? Un bulto en que convive la mano que se extiende y la miseria. ¿Acaso no debí espantar con más furor —debí debí, oh Dios debí— al negro ángel de rosas engañosas en la frente y el Etna en la mirada que vino del espejo? Como walkiria me enfrenté a lo oscuro —fue inútil— llorando me abracé a la fe y de rodillas supliqué a lo Alto —fue inútil— castigué con violencia la cara y la cabeza hasta quedar tendida —fue inútil—. ¿Y las lágrimas? Ah, calma sobre volcán que se sostiene con los puños. Ah, las lágrimas. |
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| Madrugada | |
| Un cierto día de marzo nació la opacidad de un río subterráneo. Un globo iluminado bajó hasta la pradera recorrió palmo a palmo los ríos y los lagos y en el medio del monte como si fuese un dios se acomodó el anciano. Después de mucho andar vertió gotas de vida en la semilla hizo un secreto cálculo de cara al horizonte para zarpar el viento fue propicio y sin decir adiós se ha evaporado. Hoy un raro punto ígneo se reflejó en el agua a un trazo iluminó la mansa y dulce manzanita de cristal saltó luego hacia mí se acomodó con gracia hacia el costado izquierdo de la mesa y yo absorta miré su último destino en la vara que sahumeria. Una figura transparente parece estar de pie inmóvil sobre una piedra hermosa en su pureza ella se dibujó de golpe y si se observa bien es una pira aunque no se consume no se expande en un abarcador deseo de profundo abrazo mira en silencio y en silencio espera. Y he aquí mi queja anciano que vienes caminando de un lugar y te vas sin decir adiós quién sabe dónde nadie al entrar por la puerta de las lágrimas nos dice que el número de la blancura es uno y uno también el cuenco de azabache que nos mece. ¿Quién di quién maltrata sin piedad las ramas quién no protege los capullos? De este lado del estanque hubo dos ahora hay uno la trama con el tiempo siempre escaso ya no saben jugar en otro espacio que en imagen dudosa a distancia. Bajo la arcada una carta aunque breve se obstina en presenciar la ausencia de hoy que no es precisamente Miércoles de Ceniza pero Tom tose acodado en la ventana el muelle es un timbal que percute en las olas no hay derecho no hay derecho me digo más que despierta insomne casi a las seis de la mañana. Algunas chimeneas están con su bocaza abierta son incontables las ventanas de los edificios y no sé por qué firme y sólido ahí sigue el destello. Di anciano ¿la persona que no duerme esta noche como yo no duermo será un enfermo de absolutos en un mundo sano o un ser sano buscando lo absoluto en un mundo enfermo? La niebla se ha expandido por la casa diez pisos más abajo alguien silba diez pisos más arriba alguien el cuerpo calcinado no sabe en cuál de los armarios se ha desintegrado el sol. |
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| El corazón es un estado de intemperie | |||
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| Se necesita un corazón abierto no cubierto ante las múltiples cruzadas líneas fuerza del poema. No hay razón para humillarse repitiendo no hay razón para no cambiar de discurso velozmente si está la cerca a una distancia corta en el punto de aliño en que es refugio y cueva. Todo aquel que se ha bañado alguna vez en la laguna Estigia ‹y todos nos hemos bañado alguna vez‹ reconoce su amarga fetidez desde el ángulo más cándido o más ríspido. En qué lugar del ser o del planeta habrá un discurso terso transparente claro que defina la infinitud de la angustia existencial en la incomprensible finitud de la existencia. Tocar no alcanza no tocar la mano un dedo apretar la frente en el calor del hombro largo de un amigo no tampoco alcanza. Por qué hablar del corazón entonces como de un músculo que es funcional y late. Han observado su forma no su fondo. El corazón es un estado de intemperie en permanente ruego. Desatemos a un golpe la piel de la cabeza pequeño robot separemos lo vasto de las piezas arrojemos un poco al viento un poco a mar abierto abramos una brecha aremos con furia en el mejor amor un trecho de latidos y palpitaciones ¿lo esencial? fue escrito por Pound en sus Cantares con rabia bellamente sin usura donde el poema impenetrable mascarón de proa revela un pozo cargado de sentidos se sube a su alto faro configura transfigura bebe de su propia majestad y es fiel vigía. El corazón es ese estado de intemperie donde nace y se mece la Poesía por eso nada digo si digo que al tronco lo sostienen las raíces. Todo digo si digo que el poema aun sin sostenerse me sostiene. Sólida sigilosa hija de la luz perfil ojos alados inclinándose en un abrazo amparador se acerca a una brizna del aliento se retira vuelve a acercarse. Y una ranita de agua observa y bebe del cuenco de su mano. |
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| Boca muda | |||
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| Boca muda ¿boca-fauces al acecho? no no muda muda labios en doma y aplanados brazos como ramas de sauces se confunden y beben la savia de sí mismos todo musgo las piernas. Impresiones digitales ¿lenguaje del código genético? ¿cifra de herencia de otras vidas? Ni aquí ni allá somos un nombre sólo un número o transparencia en clave. Corre Anikó —mi niña— corre y ofrécete a quien te ofrezca más porque tenemos hambre los circos con enanos y payasos aún no se inventaron eso vendrá más tarde cuando se canse el arte de decir que es para todos cuando óleos y esculturas sigan valiendo más que un desdichado nacido de hembra loba solitaria y madre andrajos por galas alisando el suelo un mar de sal la lengua de borrachos repletas las tabernas gritos a granel pechos y nalgas manoseados prodigio de cosechas en las eras en los feudos mendigos en los campos y mucho vino en jarras de hojalata atan con un cordón que dobla las esquinas la vida a la materia ¿Qué es lo real? ¿este rostro con nombre y número en su documento? ¿aquel que se cubrió con pieles de carnero o ese que bajando el puente levadizo de un castillo de Bretaña salía a cazar ciervos? ¿perteneció a algún clan luchando por el mismo ideal de William Wallace en las montañas de la vieja Escocia? ¿aulló hasta quebrarse los dientes en la hoguera? ¿usó blusa de fino encaje? ¿gabán de terciopelo? ¿ayudó a preservar algunos alimentos? Hilera de vasijas dádiva de frutas secas punta filo un puñal y la muerte negra y loca construyendo inexorable la explanada. ‹Metzadah todo se ha perdido nada valió nada apenas si trazamos un círculo engañoso donde duerme mi cuerpo entre otros cuerpos. Metzadah no se purificó el desierto pero vago despierta en la planicie guardando para mí y protegiendo la imponente belleza de tu aire‹ Todo es sueño soñado en la epidermis y por debajo el cauce es continuado y se deriva desde el tramo más caudal del precipicio. Velo tras velos se espesan y recubren hilos distintos en la misma urdimbre añorando la luz que fue el principio del principio la libertad perdida la inocencia. Volver la boca muda ¿para qué al acecho? miren tenemos todo aquí tenemos esta lluvia que corre por encima del rojo-lila-rojo negro-rojo derramándose en los cuartos a cielo abierto miren tenemos nada aquí y cómo se hace tierna tierra maternal ajusticiada contrapuesta al viaje de regreso entre un cielo de maleza y un oro de melaza y cómo se hace si los brazos-ramas hundidos en el tronco de los sauces bebiéndose las pestilentes aguas de ellos mismos van haciendo piruetas igual siglo tras siglo como si ayer siguiera siendo hoy hoy bóveda y sol en la misma curvatura el cielo y la idea de ese cielo el agua en alfabeto el alfabeto nadando sobre el agua ¿la carne es débil? ¿a quién se le ocurrió afirmar a manera de un axioma tamaña tontería? La carne es por completo frágil frente al tiempo él sí que se derrumba débil línea de flotación delgada hundida en el pasado sin palas ni semillas sin posibilidad alguna de cosechar las mieses. ¿Y cómo se hace sino dejar muda la boca ajustar tela adhesiva a los dos párpados y pesar como quien pesa un fardo el mar de sal de la agotada lengua? |
N. del E.
Para el lector de estos poemas seguramente será de interés el reportaje
a Ketty Alejandrina Lis realizado por Germán Schultz, titulado
"La poesía en la sociedad de hoy.
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